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Harry Potter 2005 :: ~¤~ Londres ~¤~ :: Rues de Londres :: La Gare
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Dans le train
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Harmony Lin
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HarryPotter2005

Re: Dans le train

Message par : Harmony Lin, Jeu 3 Mai 2018 - 23:41


Mon dieu, que cette ambiance est tendue, cette conversation banale. En même temps, il faut bien commencer par quelque part pour apprendre à connaître quelqu'un non ? Mais là, ce n'est même pas agréable... C'est juste... gênant ! Je lui demande sa maison et il me répond. Il a deux ans de moins que moi.

Le silence s'installe de nouveau. Il commence à regarder par la fenêtre et moi, je le regarde rapidement et je songe à sortir mon livre pour lire comme j'en ai envie. Je n'ai absolument aucun de sujet de conversation en tête et au pire, on peut rester silencieux non ? Peut être que plus tard, ça viendra ?!

-Tu... as une idée de sujet ?

Je m'apprête à hausser les épaules et à répondre que non quand il se retourne d'un coup, attirant mon attention vers lui.

-Ouais, nan, oublie.

Il vient de parler d'un ton qui me semble bizarre, comme las. Je le vois se lever, prendre sa valise et sortir du wagon d'une manière tout sauf délicate. Je m'apprête à lui faire une remarque mais le voilà déjà parti, sans un mot de plus. Je n'ai absolument pas compris ce qui vient de se passer. Il détestait tant que ça ma présence ? Oui, bon, on était pas très à l'aise mais ça aurait pu s'améliorer !

Je reste quelques secondes, incrédule, les yeux fixés sur la porte, puis je hausse les épaules et soupire. Je sors mon livre comme je le voulais et commence à lire.

- Eh bah...

[Fin du RP]
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Malena Kane
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Re: Dans le train

Message par : Malena Kane, Ven 3 Aoû 2018 - 2:41


pv - Bram V. Salten


Je me suis réveillé-e à un moment (ce moment) où le rêve s’arrête, stoppé dans son élan par le mur aveugle de notre conscience en résistance.

J’ai les paupières lourdes et la nuit tombe

sur un train

(le train, toujours le même train) qui déchire les paysages et qui dans le crissement las de ses roues sur les rails souffle : combien de fois vais-je devoir te ramener à la maison. Ce n’est ni une question, ni une réprimande, juste une phrase, une parole, fumée, brise, qui (nous) échappe, une respiration parmi d’autres.

La maison. Je ne réponds pas, je sais qu’il n’attend aucune réponse. La maison. La maison. Son identité, je la connais. Et sa réalité, sous toutes ces formes, s’imposent déjà à moi.

C’est son goût bitume que j’ai sur la langue.
C’est son euphorie –  une trainée blanche dans le ciel –
C’est son parfum des bas-fonds, de l’ivresse et des rêves engloutis,
C’est l’écho de ses rues, où démons et anges combattent avec acharnement.
C’est Londres.
Encore et toujours, Londres.

Dans ma tête, ça tourne ne tourne pas rond, des souvenirs sensations émotions font surface, s’emmêlent s’entremêlent – pêle-mêle. (psycho-bug) Quel jour sommes-nous ? (psycho-bug)  De quel mois ? (psycho-bug)  De quelle année ? (psycho-bug) Ne me suis-je pas endormi-e dans un hôtel londonien hier soir (à supposer qu’hier soir est hier soir) ? Comme le soir d’avant ? Et celui d’avant encore ? Je n’ai aucun souvenir d’avoir pris ce train… et pourtant… m’y voici, maintenant (à supposer que maintenant...) pour retourner à un endroit où je pensais déjà être.

Prends garde, c’est l’instant où se rompent les digues, c’est l’instant où l’esprit échappe aux processions du temps et l’on se perd.


J’ai les paupières lourdes et la nuit tombe

sur un train

(le train, toujours le même train), comme un paysage approchant et presque vierge mais avec son air de déjà-vu.
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 Dans le train

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