Le poste de Directrice Adjointe s’avérait être beaucoup de paperasse. Le bureau de Cara était pour ainsi dire constamment visité par des hordes de hiboux qui apportaient des requêtes de la part d’élèves et de professeurs. Elle en avait les doigts imbibés d’encre, à force de répondre à toutes ces missives. Fort heureusement, le travail présentait aussi quelques distractions intéressantes. Comme celui de convoquer les mauvais élèves pour leur faire passer le quart d’heure le plus désagréable de leur vie.

C’est un élève à la tête d’ange qui a rendez-vous dans son bureau ce soir. La Directrice se retourne à peine pour l’observer rentrer, note simplement le regard inquiet, l’air innocent. Comme elle détestait ce genre d’adolescents, trop gentil, trop lisse, c’était à vouloir leur donner des claques pour voir apparaître sur leur visage doux la marque rouge de l’indignation. Elle se contente de fendre l’air de mots secs « Fermez la porte et asseyez-vous ». Chaise vaguement désignée, en face du bureau. Elle, prend place dans le fauteuil ouvragé, de l’autre côté. Les mains sur les accoudoirs, elle regarde l’enfant, air dur. Jubilation interne. « Savez-vous pourquoi vous êtes convoqué ? »  

Tout ici était pensé pour impressionner, écraser chaque tentative des invités à s’élever. La présente scène en était l’illustration. L’enfant tête baissé sur la chaise inconfortable, et Cara en face, assise dans le fauteuil surélevé pour mieux le dominer. Les jambes croisées et les bras sur les accoudoirs, elle regardait d’un air dédaigneux le Serdaigle terrifié. Chaque instant de sa présence ici avait été savouré. Elle avait aimé l’apostropher d’une voix sèche, lui donner des ordres, le faire trembler de sa question. Et le voilà maintenant qui tentait timidement de relever la tête, pour la baisser aussitôt le regard de la Directrice croisé. Ça, ça c’était son moment préféré. Sentir le pouvoir silencieux, et associer son nom à la crainte.

« Évidemment que vous le savez » qu’elle constate, après le hochement silencieux. Voix glaciale pour asséner « Poudlard est une institution reconnue pour son excellence. Vous êtes la honte de cette école. » Laisser passer un silence, espérer des larmes. « Vos résultats sont scandaleux, comment pouvez-vous être aussi mauvais ? » Elle exagérait, comme toujours. Mais c’est qu’elle voulait vraiment le faire pleurer. Aucune compassion, de Lanxorre, et pas un seul instant elle s'interroge sur la raison de ces mauvaises notes. Alors, si elle demande « Vous avez des explications ? » C’est plutôt pour laisser une chance au jeune Serdaigle d'éclater en sanglots, que pour véritablement comprendre l’origine du mal.

Marraine, ma Reine !

Et Cara qui pensait que le poste de Directrice adjointe demandait du travail.

Sa principale stratégie pour éviter les rendez-vous qui s’annonçaient pénibles était de prendre un air contrit et de prononcer les mots magiques ; « J'ai beaucoup de travail ». Ainsi, elle pouvait passer la soirée dans ses appartements au lieu de côtoyer d’agaçants individus. Et pour y faire quoi, vous vous demandez ? Allons voir.

On la retrouve dans ses appartements, assise à son bureau. Aucune plume de trempée dans l’encre pourtant. Les parchemins qui avaient été ouverts se sont enroulés sur eux-mêmes, aucune main ne les maintenant, et pas un œil pour leur prêter de l’attention. En effet, les yeux de Cara sont clos. On pourrait presque la croire endormie, si on ne s’intéressait pas aux mains. L’une est accrochée au dossier de la chaise, de laquelle la professeure a légèrement glissé. L’autre main est la plus intrigante. Elle s’est glissée sous le pantalon déboutonné, disparaît derrière le tissu noir.

Et le son. Pas un bruit dans le bureau, à part le souffle irrégulier. Cadence accélérée à mesure que la main dissimulée s’active, poitrine soulevée, sous la chemise blanche, à intervalles de plus en plus rapprochés. Tordre la bouche, grimacer, c’est qu’il faut se concentrer. Et alors que la libération était là, presque là, proche à pouvoir la toucher du doigt... Quelqu’un s’éclaircit la gorge.

Cara ouvre un œil, irritée « Quoi ? » qu’elle lance au tableau en gardant la même posture. Ce n’était pas la première fois que son agaçant toussotement l’interrompait dans ses activités – plus ou moins plaisantes, il est vrai. L’homme peint semble embarrassé, et s’il le pouvait, deux ronds rosés apparaîtraient sans doute sur ses joues. « Un jeune élève tente de pénétrer dans votre bureau » qu’il prononce d’une voix discrète. Soupir de la Directrice adjointe, contrainte de cesser son activité. « Faites-le monter » qu’elle consent dans un soupir. Fourrer la chemise dans le pantalon reboutonné, se lever. Quelqu’un allait payer pour la frustration qu’il venait de provoquer.

Elle voit d’abord la cravate, et les joues se gonflent ; s’il s’agissait d’un Poufsouffle, le bougre allait regretter d’avoir dérangé la Directrice à une heure si tardive. Et puis, elle reconnaît l’élève, et son visage s’adoucit. Benedict Adams.

Etrange histoire, que celle qui l’avait conduite à devenir marraine du garçon. Elle avait 23 ans et venait d’entrer à Poudlard comme professeure d’enchantements. A un repas de famille dominical peu après la rentrée, son père, habituellement peu bavard, avait demandé la parole. Il avait évoqué cet enfant qui venait de perdre ses deux parents, confié à l'un de ses collègues du Ministère. Comme ce petit avait besoin de nouveaux repères après une telle tragédie, et que Cara, qui débutait sa conquête du monde, serait une bonne marraine pour montrer la voie. La mère avait demandé le statut de sang, avait grimacé en entendant la réponse. Mais les de Lanxorre étaient miséricordieux. Ils pouvaient prendre sous leurs ailes ce bébé frappé par le sort. De loin.

Cara s’était retrouvée avec ce titre, qu’elle avait peu honoré. Elle ne voyait presque jamais Benedict. Son père ayant pris sa retraite, les liens avec la famille adoptive d’Adams s’étaient effilochés – éloignement favorisé par une Mère peu encline à passer du temps avec des gens d’un rang inférieur. Si bien que Cara avait mis quelques mois à réaliser que Benedict devait être en âge d’entrer à Poudlard, et plusieurs semaines supplémentaires à l’apercevoir. Comprendre qu’il avait été envoyé à Serdaigle avait définitivement enterré l’idée de s’en rapprocher. Elle l’avait eu comme élève en Enchantements, n'avait jamais montré le moindre signe de favoritisme, sans pour autant l’enfoncer – comme c’était pourtant le cas pour tout élève trop insipide pour être envoyé à Serpentard. Les années s'étaient ainsi écoulées.

Cara est donc étonnée par la venue de son filleul, sans pour autant qu’il s’agisse d’une mauvaise surprise. Elle note l’élégance du costume et la politesse du garçon. Le sourire, aussi. Elle le laisse avancer jusqu’à elle, réalise trop tard ses intentions « Je, ne, non... » qu’elle panique quand l’élève s’empare de la main tout juste revenue de plus chaudes contrées, sentir les lèvres froides sur les doigts encore brulants – rougir. Enfoncer les mains dans les poches dès sa liberté retrouvée, et s’appuyer contre son bureau. Les joues encore rosées, répondre à la question gentiment posée. « Bien, merci. Beaucoup de travail ». Menteuse. « Nos rencontres se font rares » qu’elle constate en observant son filleul. « Que me vaut cette visite tardive ? »

Cara a toujours été sensible à la flatterie. Se faire chanter ses louanges est un péché mignon dont elle a du mal à se passer. Alors, elle accueille les flagorneries de son filleul avec un sourire flatté, sans aucune suspicion quant aux intentions derrière les mots. Qu'il était agréable d'être louée à sa juste valeur ! Elle hoche la tête quand Benedict mentionne à quel point son temps était précieux. C'était vrai, qu'elle était peu disponible. Mais elle pouvait bien l'être pour son filleul. La manière qu'il avait de lui parler avait effacé toute méfiance envers le jeune homme, et voilà qu'elle était désormais encline à tolérer la présence de l'enfant.

"Asseyez-vous" qu'elle invite le Serdaigle après qu'il ait formulé sa requête, désigne l'un des canapés en cuir. Elle le regarde prendre place, reste adossée à son bureau. Un silence, bref - brève réflexion. "Donnez-moi son nom" qu'elle finit par dire. Impulsion pour décoller le corps du bureau, avancer lentement vers les deux canapés qui se font face, séparés par une table basse. Elle s'arrête au niveau du canapé inoccupé, sans s'y asseoir. Attention focalisée sur le visiteur. Elle a toujours les mains dans les poches. Latence. "Et sa Maison" ajouté sur le même ton.